Poema

Um dia a história termina

já sem páginas para virar

o dedo impávido

a língua morta

e o cheiro a calções e correria

serão remendos sem lugar

Um dia ao final da tarde

será tardio o findar

os caminhos já sombrios

as forças por encontrar

até ao súbito instante

até não mais respirar

Um dia ao final da tarde

teremos feito a viagem

que durou tempo a passar

o bilhete estará gasto

a tinta a desaparecer

e o papel a esvoaçar