Noche en San Juan

*este é um fim possível para uma história que começa aqui

Não sei se era música o que ouvira. Não sei. Ainda hoje tenho dúvidas sobre o que aconteceu ali, que sons eram aqueles que ouvi naquela sala, vindos daquele palco. Uma coisa era certa para mim: o mundo era só aquilo, naquele instante. Disseram-me mais tarde, pouco tempo depois, enquanto as guitarras continuavam, errantes, a ocupar-me o corpo, os poros, os sentidos, que havia desmaiado. Que perdera os sentidos depois de me ter levantado e caminhado em direcção ao palco. Não foi exactamente quando me dirigi ao tablao que desmaiei. Lembro-me de estar calor, muito calor, de ter dançado, de ter sido outra pessoa - coisa tão estranha em mim !!! -, durante alguns longos minutos. De ter visto alguma roupa, talvez minha, não sei, pelo chão… Depois sim, o desmaio.
O que aconteceu antes disso, não posso contar. Foi tudo muito estranho e muito intenso. Intenso e tremendamente revelador. Se o contasse aqui, estaria a expor-me mais do que pode suportar um ser humano como eu, frágil, de uma fragilidade quase doentia quando se trata das coisas do coração. Não posso fazê-lo. Não posso… Entendam-me. Peço-vos isso. Entendam-me. Só escrevo estas linhas porque estou agora a ouvir a mesma música. Pu-la a tocar ainda há pouco, para me recordar daquela noche en San Juan. Mas vou tirá-la já. Parece que me queima. Não consigo, não aguento…
Quero somente dizer-vos o porquê destas linhas. O que vos conto agora tem um sentido, um único sentido. E posso dizê-lo da forma como ouvi dizer naquela noite. Uma frase, apenas. Simples e crua: la vida es chula, no lo permitas que ella te mate por amor!


* outros fins para a mesma história: aqui, aqui e aqui também.