Olá, 2015!

O ano de 2014 está a acabar. Sopram-se as velas desse ano quase passado, e logo outro se perfila. Aqui, neste I Blog Your Pardon, o ano que agora finda foi de alguma receção, como é moda dizer-se nos tempos que correm. E, previsivelmente, assim vai manter-se em 2015. Uma coisa é certa: não terminará. Continua a ser um espaço que me agrada, embora me tenha dividido por outros, o que implicou alguma desaceleração, digamos assim. Na verdade, o que importa é continuar, e isso será seguro nos próximos doze meses. Se nos fizer companhia, ainda melhor. Um Bom Ano para todos. Voltem sempre.

Os 10 de 2014

É já um hábito que prezo há muito. Mostrar aqui os 10 discos que mais gostei de ouvir no ano que agora finda, é um exercício que faço com muito gosto. Num ano musical marcado por muitas e boas surpresas e acontecimentos (sobretudo pelo trabalho que vou desenvolvendo com o site Altamont - Music For The Music Generation), escolher estes 10 discos não foi (aliás, nunca é) tarefa fácil. Sempre dividido entre a música que se vai fazendo com sotaques diferentes pelo mundo fora, talvez a grande surpresa venha do facto do primeiro lugar ser para um disco instrumental, e de Jazz. Enfim, talvez isso também seja sinal dos tempos. Ou melhor, do meu tempo. É também um pouco do meu tempo que aqui vos proponho. Passei muitas horas a ouvir estes 10 discos. Muitas e boas horas, e muitos e bons discos, estes e outros. Até para o ano, mais ou menos por esta altura. Era bom sinal voltarmos a estar juntos.

1) Dylan Howe – Subterranean: New Designs On Bowie’s Berlin
2) Luke Haines – New York In The 70’s
3) Sr. Chinarro – Perspectiva Caballera
4) Tom Zé – Vira Lata Na Via Láctea
5) Moreno Veloso – Coisa Boa
6) Damon Albarn – Everyday Robots
7) Les Big Byrd – They Worshipped Cats
8) Camera – Remember I Was Carbon Dioxide
9) Beck – Morning Phase
10) Joan As Police Woman – The Classic

Deixo ainda o meu momento musical do ano, marcado por um feliz reencontro com o vinil. O pequeno texto que redigi a esse propósito para o site Altamont, é o que a seguir se escreve: 

O reencontro definitivo com o vinil, com as “rodelas pretas” da minha juventude. Desapareceram (ou quase) da minha vida, e com esse desaparecimento esqueci-me da alegria e do prazer de andar com discos debaixo do braço, do prazer e da alegria de os tirar das capas para os colocar no prato (com a delicadeza que devemos às coisas boas), dispostos ao jugo da agulha que lhes revela a alma. Essa alegria e esse prazer deixaram de ser nostálgicos, para se tornarem presentes, uma vez mais. E para todo o sempre, espero.

* a capa em destaque é a do disco que escolhi para número 1 do meu Top de 2014.

Natal

E é isto. Mais um ano próximo do fim, mais um Natal à porta. 

Poema

Antes do fim
há um fim ainda maior
uma desistência prévia
que ganha força
desde o começo

Começar e findar
são as balizas
em que me meço

Poema

Não importa a folha
o papel de compra
o livro aberto
na página incerta

Não importa a letra
seja concreta
ou abstrata
importa é bater
à porta mesmo sabendo
que está sempre
aberta

Só importa a hora
de ficar alerta

Há uma coisa certa
uma só coisa certa

Gilengendraemgilrouxinol

Estar na presença de duas lendas vivas da música, em pouco mais de uma semana, é algo que não acontece com muita frequência. No final do mês de outubro, estive no concerto de Wayne Shorter, e ontem, exatamente no mesmo local desse evento, assisti ao show de Gilberto Gil, nome incontornável do tropicalismo brasileiro e um dos nomes maiores da música popular brasileira de todos os tempos. A afeição que sinto por Gilberto Gil vem do tempo da minha juventude, e desde essa distante data que nunca o perdi de vista nem de ouvido. Se é certo que nem sempre a sua carreira me entusiasmou demasiadamente (em particular alguns períodos de flirt com o reggae e com o baião), também vos digo que noutras alturas Gilberto Gil ombreou lado a lado, na minha cabeça, com os deuses Caetano e Milton. Os discos homónimos que lançou nos finais dos anos 60 e início dos 70, bem como Refavela,Refazenda, Realce, Luar, Um Banda Um, Extra, Raça Humana ou Dia Dorim Noite Neon são discos que fazem parte da minha vida e que me trazem memórias importantes e imorredouras. Ou ainda aqueles dois soberbos registos ao vivo, os enormes Refestança (com Rita Lee) e Gilberto Gil ao Vivo em Montreux, por exemplo, também fazem parte desse generoso lote de álbuns que guardo no coração. No entanto, alguns trabalhos posteriores aos acima mencionados, pouca qualidade trouxeram aos meus ouvidos. O Eterno Deus Mu Dança, Parabolicamará, Quanta ou Banda Larga Cordel, entre outros, afastaram-me um pouco do bom baiano de Salvador. Precisava de me reconciliar com Gil. Precisava de fazer as pazes com o passado que nos foi comum, digamos assim. Depois de o ter visto ao vivo várias vezes, uma das quais partilhando o palco com Caetano Veloso, tive de novo a fortuna de assistir ao seu mais recente espetáculo europeu. Acústico, a solo, com apenas dois violões em palco, este Gilberto Gil vintage mostrou um homem no topo da sua forma, contido pelo formato e pelo conceito do show, mas de asas fortes e abertas. Foi capaz de planar até ao longínquo passado do tropicalismo, sobrevoando muitos outros momentos da sua recheada carreira.

gilengendra – Gil imaginou um espetáculo de homenagem a muitos dos grandes nomes da canção brasileira, presenteando-nos com hora e meia de um show muito equilibrado e prazeroso. Começou de mansinho e foi ganhando força até explodir. Gil resolveu em boa hora (juntamente com Flora, sua mulher) apresentar-se com os melhores, tirando deles muito do legado que deixaram, ao mesmo tempo que se vestiu nessas roupagens terceiras. E que bem coube nesse fato de boas linhagens canoras. Ficou elegante, o show. Ficou para lá disso, para meu supremo encantamento. Gil resolveu fazer um concerto encantador, e deu-se bem com o conceito de partilhar com os melhores algumas das suas melhores canções. gilengendra sempre tudo muito bem.

gilengendraemgil – Gil tem muitos anos de carreira, muitos anos de palco e de discos, milhares de quilómetros de canções solares, outras um pouco mais inquietas e inquietantes. Canções suas que tomamos como nossas. Canções que nos adotaram no preciso instante em que também as adotámos. Foram muitas as que passaram ontem pela sala mais nobre do Centro Cultural de Belém. «Rio, Eu Te Amo», «Aquele Abraço», «Flora», «Expresso 2222», «Andar com Fé», «Toda Menina Baiana» e «Esotérico» são alguns dos melhores exemplos. Cantou-as com a garra de sempre, com insuspeita entrega máxima, em máxima rotação. Gilberto Gil tem o ritmo à flor da pele, todo ele é música, todo ele é arte. Cantar a sua própria arte na sua própria voz, nos trejeitos de sempre (como acontece no final das canções, depois do último acorde do violão, levantando o braço direito à altura da cabeça, que se inclina ligeiramente tombada, num gesto imortalizado na imagem da capa do disco Gilberto Gil em Concerto, para o projeto “Luz do Solo”, de 1985), nas brincadeiras com o público, tão do seu costume desde o começo dos seus tempos de artista. gilengendraemgil como ninguém.

gilengendraemgilrouxinol – Gil foi porta voz do canto de outros, rouxinol cantante em outras línguas, outras linguagens artísticas, apropriando-se delas com a mestria costumeira. Cantou canções marcantes das carreiras de Orlando Silva, Tom Jobim, Bob Marley, Dorival Caymmi, Ary Barroso, Roque Carvalho e Caetano Veloso. Esteve na companhia dos eleitos, evocando-os um por um. Muitas palavras sobre o Rio, outras sobre a Bahia, sobre Lisboa, Roma, Paris. Emocionou-se, no começo do encore, ao dizer que amanhã (hoje) voltaria para casa. Mas antes, em pleno show e a plenos pulmões, mostrou-nos as suas versões de «Aos Pés da Cruz», «No Woman No Cry / Não Chore Mais», «Saudade da Bahia», «É Luxo Só», «Nossa Gente», «Maracatu Atômico» ou «Desde Que o Samba é Samba». A partilha deu-se de forma crescente, e os pedidos de «Canta, Lisboa» foram sendo mais presentes e mais correspondidos. Houve momentos em que toda a sala cantava, maravilhada. Foi bonito e comovente. Gil pode voltar para casa em paz. Gil pode voltar para casa com a certeza de que ficou também um pouco dele por cá, em todos nós. gilengendraemgilrouxinol de maneira absolutamente certeira.

Findo o concerto, a verdade dos versos da canção «Palco», que dizem «Eu como devoto trago um cesto de alegrias de quintal», foi ecoando na minha cabeça durante horas a fio. Levei para casa essecesto repleto dessas mesmas alegrias. Daí que o melhor da noite tenha sido a minha total reconciliação com Gil. Precisava tanto disso que nem sequer imaginam quanto. É que ambos temos uma bonita história em comum que de nenhum jeito pode ser minimamente beliscada. Saravá, mestre Gil! Mando-te calorosamente aquele abraço apertado, como há muito tempo não dávamos.

Nota de rodapé: apropriei-me foneticamente dos versos de «Gilberto Misterioso», canção de Caetano Veloso e Souzândrade presente no disco Araça Azul, para que pudessem servir de mote à estrutura deste texto. Originalmente, os versos dessa canção são apenas dois, e aparecem redigidos assim: «Gil em Gendra / Em Gil Rouxinol».

Alinhamento:

• Palco
• Aos Pés da Cruz [com citação final de Samba do Avião]
• Desafinado
• Rio, Eu Te Amo
• Aquele Abraço
• Tres Palabras
• Flora
• No Woman No Cry / Não Chore Mais
• Three Little Birds
• Saudade Da Bahia
• Desde Que O Samba É Samba
• É Luxo Só
• Eu Só Quero Um Xodó
• Nossa Gente
• Maracatu Atômico
• Expresso 2222
• Andar Com Fé
• Toda Menina Baiana

Primeiro e único encore:

• Esotérico
• O Pato
• Esperando Na Janela

* reportagem de minha autoria feita para o Altamont

** sai aqui com algum atraso, mas justificadamente (ainda estou em paz com Gil)

Folhas de outono

Pequenos objetos de grande importância.

Wayne Shorter no CCB

Antes: saber que vou ouvir e ver (a ordem verbal é a mais correta, mas a inversa também poderia ser absolutamente verdadeira) uma lenda viva da música deste e do século anterior é algo que me deixa nervoso e inquieto. Expectante, sobretudo. Não consigo parar de pensar nesse facto e tento antecipar o primeiro impacto, o primeiro momento, o instante em que na minha cabeça não existirá mais nada a não ser o concerto de Wayne Shorter na principal sala do Centro Cultural de Belém. Até lá sofro e comovo-me, ao mesmo tempo que recordo discos e temas que fizeram de Shorter o monstro do jazz que todos conhecemos. São muitos, mas um há em particular, aquele que me colocou pela primeira vez perante o músico, que até à data apenas conhecia de nome: Native Dancer, disco de 1974. Depois desse álbum (que tem «Ponta de Areia», por exemplo, e que amo até aos dias de hoje) fui desbravando caminho e conhecendo os inevitáveis Juju e Speak No Evil, e ainda The Soothsayer ou Super Nova, apenas para mencionar alguns dos trabalhos gravados em nome próprio. A estes fui adicionando outros, em que a sua participação como músico / compositor foi absolutamente extraordinária e marcante: E.S.P, In A Silent Way, Nefertiti eBitches Brew, (com Miles Davis), I Sing The Body Electric (Weather Report), Free Form(Donald Bird) e 1+1 (com Herbie Hancock). Estes são apenas os que mais me marcaram, e, pelo que se vê na amostra apresentada, como poderei eu estar noutro estado que não o da inquietação? Tenho contado os dias e as horas. Vai ser hoje, e com Wayne Shorter estarão em palco outras feras do jazz. A saber: Danilo Perez (piano), John Patitucci (contrabaixo) e Brian Blade (bateria). Será na companhia destes senhores que vou estar mais logo, daqui a poucas horas, no CCB, e quase tremo ao escrever estas linhas.

Durante: As conversas começam. Os instrumentos trocam entre si os primeiros recados, as primeiras ideias, esboçam os primeiros conceitos. Dir-se-á que assisto a monólogos em franca conversa. Levado por ritmos e melodias improváveis, cedo percebo que estarei longos minutos ocupado a perceber tudo o que vai acontecendo à minha frente. Estou pertíssimo do palco, e tenho a sensação de que me apercebo das súbitas alterações de direção musical antes mesmo destas acontecerem. A música é também uma evidência física, e a proximidade com ela não é um facto que se deva desprezar neste tipo de performance. Há momentos de acalmia e outros de intensa tempestade. Os fraseados de Wayne Shorter começam a ganhar espaço entre o piano, o contrabaixo e a bateria efervescente de Brian Blade (sempre muito intenso nas batidas, embora me pareça, por vezes, que abusa um pouco dos mesmos recursos rítmicos). Tudo vai crescendo, ganhando corpo. Há revoluções que ocorrem em poucos segundos, êxtases que provocam alguns «bravo!» vindos da plateia. Passam 55 minutos como se tivessem apenas passado meia dúzia. O primeiro mar de aplausos invade a sala e estatela-se de encontro à boca do palco. Os músicos sorriem, agradecidos. Segue-se novo tema, curto desta vez, preciso, com uma contenção maior, menos free do que o longo momento anterior. Nova onda de aplausos. A maré de contentamento está alta. O quarteto junta-se, despede-se com a vénia costumeira, e é o fim do concerto, julgo eu.  Afinal, minutos depois, percebo que é mentira. Eles regressam, para grande alívio de todos. Tocam mais um tema curto, certeiro, na mouche. Fogem de novo para os bastidores, e de novo regressam para a última composição da noite. É o que adivinha. Nova onda de delírio percorre a sala, e o fim acontece mesmo alguns momentos depois. Ainda regressam mais uma vez, apenas para nova colheita de aplausos, que nunca cessaram até ao acender das luzes de palco. Wayne Shorter continua grande, mas a idade pesa. São mais de 80 anos de vida. No entanto, se fechar os olhos – e fechei-os inúmeras vezes – está novo e tão inovador como sempre foi. Em muitos momentos do concerto fui vivendo peripécias interiores. Fui para onde a música me levou, e levou-me a lugares incertos e improváveis. Pensei em O Som e a Fúria, de Faulkner, nos instantes de maior exaltação composicional. Pensei no célebre 18.º capítulo do Ulisses, de James Joyce, nos momentos onde os fraseados dos instrumentos eram avassaladores e nada normativos. Pensei ainda noutras coisas que não refiro aqui por pudor e por decência. Os sons comandaram-me a cabeça. Eu apenas obedeci às suas ordens fantasiosas.

Depois: acabou o concerto, e a partir de agora só a memória desse momento existirá. Os ecos do saxofonista soprano irão permanecer comigo durante dias e dias. Vou com a sensação privilegiada de ter assistido a um grande concerto, e com a absoluta certeza da existência de um Olimpo que, de quando em vez, desce à Terra e abre a porta da sua casa e dos seus sons aos ouvidos humildes e humanos. Sei que ganhei muita coisa e que perdi outra tanta. É muita oferta para uma cabeça, dois ouvidos e um só coração. Custa muito a constatação do fim, mas não custa rigorosamente nada sonhar que tudo ainda continua e continuará. Faço-me ao caminho na longa avenida de Belém. Tento assobiar a melodia impossível que trago dentro de mim. Vou sorrindo, e só eu sei porquê, andando ao encontro da felicidade que deixei para trás.

* texto de minha autoria que pode também ser encontrado no site Altamont - Music For The Music Generation

Sr. Chinarro

Já ando há vários dias com este novo disco do Sr. Chinarro nos ouvidos. Já escrevi sobre ele para o Altamont, e isso fez-me ainda mais íntimo dele. É um excelente regresso à forma, depois de dois discos menos conseguidos. Qualquer dia vou a Espanha só para o ver. Não há coisa que mais me apeteça de momento.

We all look better with a vinyl (II)

... or two.

Caminhar

Ele regressa. Todos os anos é assim. Caminho atrás de ti até dia 21. Depois caminharei contigo, uma vez mais.

46 para quem fez 47 (há dias)

(o prazer de ter 46 novos livros no meu Kobo)

We all look better with a vinyl (I)

(ABC - The Lexicon of Love)

É só soprar as velas...

... e desejar sempre mais um.

Poema

Agora que o silêncio nos diz tanto
agora que é tão pouco o que ficou
da vida e do seu fim inesperado

Agora que só há o que acabou
era bom ser-se imortal mais um bocado

* para a minha amiga Indira, que partiu cedo rumo à eternidade

Poema

Das pessoas
só quero o que não
fizeram
e o que não
pensaram

Só assim abro as portas ao futuro

Poema para Adélia Prado

O livro aberto num poema
de Adélia Prado
ensina-me a guardar
o sotaque bom
do seu perfume

Quem sabe se tudo isto
um dia inflama
tornando-se voz
do meu próprio lume

Arte Plural

A arte plural: ora contempla os olhos, ora contempla os ouvidos.

(Tarsila do Amaral, Abaporu, 1928)

Gui Boratto, Abaporu, 2014)

Fim de férias

Estive de férias com os Joy Division 

(mais interessante a companhia, do que o tempo verbal utilizado)

...
As férias estão em andamento, por isso nada mais importa. Regressarei em setembro. É aguardar, lembrando que o tempo passa num ápice. Até já.

A canção francesa: um piscar de olhos ao passado, uma panorâmica do presente

Aqui está o texto prometido há dias.

Acho mesmo que vale a pena ler.

Merci bien.

Parabéns, Caetano Veloso!

...

(o tempo também passa por ti)

(por seres tão inventivo

e pareceres legítimo

tempo tempo tempo tempo

és um dos deuses mais lindos)

Poema

Estendo-me ao comprido
e reparo na extensão que ocupo

é mínima
e nela não cabe sequer
parte dos sonhos que vivo

onde se encontrarão então
e o que representam
essas imagens de futuro

Não por certo
o lugar seguro e breve
do corpo estendido

sem espaço em si
para dar lugar a estas
linhas sem sentido

C'est chouette d'avoir des copains et des copines!

(a preparar um longo artigo para o Altamont 

sobre a nova canção francesa, que será também exposto aqui)

Memória

Tenho memória fictícia.  E prefiro-a à "verdadeira".

Domingos de Azevedo

O meu pai ofereceu-me, há poucos dias atrás, o livro que a imagem documenta. Comprou um para si, outro para mim. O autor é um velho amigo do meu pai, repórter viajante do mundo, homem sempre  pouco capaz de se vergar a dependências profissionais ou outras de igual melindre. Há muito que devia a si mesmo, e aos amigos, este livro. Saiu agora, pela Chiado Editora, e nele recorda momentos que a vida lhe ofereceu. Uma ou outra passagem mostram bem o que no livro se pode ler: "como jornalista / alfinetei bastantes pessoas / mas foi como se exercesse / acupunctura / alfinetei / não sangrei / foi mais como um pontapé / no rabo" (pág.210) ou ainda, "perguntou se eu era / o domingos de azevedo / de lourenço marques / ao que respondi / o que resta dele" (pág.150). Sempre teve um sentido de humor muito particular...

Ainda me recordo de ter estado com Domingos de Azevedo uma ou outra vez, na companhia do meu pai, e do momento em que recebi dois bibelots (pequenas estatuetas que havia comprado na América Latina, e que ainda hoje existem em minha casa) que, entretanto, resolvera vender, tanta seria a "tralha" que teria em casa. Depois, já adulto e vivendo na Parede, cheguei a vê-lo a andar pelas ruas da vila, onde também habitou durante algum tempo. Sei que atualmente vive em Braga, com a filha, e que já passou por melhores dias. Mas, lendo o livro recentemente publicado, percebo que a riqueza da vida continua a estar, sobretudo, naquilo que se viveu, e não no que se pode encontrar no bolso das moedas das calças que vestimos. 

Mando-lhe um abraço, mesmo sabendo que não chegará ao destinatário. Afinal, o que importa mesmo é não dizer adeus.

Poema

Atiro uma pedra ao poema
para testar a acidez da corrosão

Não vislumbro a mínima
mudança alquímica
ou sinal de futura
alteração

Talvez por não haver química
na poesia
a não ser a física
da sua interina
combustão

Poema

Este poema não muda o mundo

Não tem a força de uma bomba

nem a subtileza da brisa

quando começa

Por isso não me peça

que faça um poema ao seu jeito

Isso é coisa que não faço

nem mesmo quando a palavra

se avizinha em simpatias

típicas da sua idade

O que você julga ser charme

pode muito bem 

ser ansiedade

Poema

Dobrei a página do canto do dia

(há momentos em que é bom parar
apenas para contemplar o que até então
não existia)

Paixão de última hora

(terrível indecisão: é que a tua cara também se tornou um poema,

mas o livro é mais portátil, embora não contemple esse teu sorriso)

Dead Combo - a bunch of meninos

* o texto que poderá ler neste post foi escrito para o site Altamont, e foi um enorme sucesso de visualizações e partilhas, o que me deixou imensamente satisfeito. Estamos a falar de vários milhares de olhos que passaram a vista pelo texto que se segue.

Cheira a tequila e a sardinhas assadas que tresanda. Estes cabrões deixaram o pátio numa autêntica esterqueira. Só querem festas. Só querem gajas, copos e fumos de variados calibres, se é que me faço entender. Cambada de meninos! Ainda é de noite, mas o tempo avança sem medo. Tenho a garganta seca, e os bolsos vazios. O costume. Quando o sol se espreguiçar, Alfama deixará de estar assim, sozinha, e as personagens do costume sairão das suas tocas, ainda com olheiras animalescas e com os fígados doentes. Para já está tudo calmo, mais calmo do que nunca.

Estou só, e a luz dos candeeiros divide em quatro a minha sombra no chão. Parece que tenho companhia, mas sou apenas eu. Estar só é uma coisa lixada. A solidão, quando acompanhada de álcool à mistura, pode dar uma bela história. Mas uma história triste, certamente. Avanço até à porta do café do Rick, já fechado. Apuro o ouvido, e parece-me ouvir lá dentro uma espécie de fado, qualquer coisa a lembrar uma melodia em tom triste e dormente. Deve estar nos meles, a comer a gaja do costume. A do costume, ou outra qualquer, que o sacana tem saída. Deve ser do sotaque manhoso. Só pode. A de ontem tinha umas pernas que pareciam autoestradas, e malhas nas meias que faziam lembrar pequenas lesmas a andar, quando se bamboleava. Pequenas lesmas! Um gajo tem cada ideia, quando está meio entornado… O sacana do Rick sabe-a toda. Deixou os caubóis e veio gozar o sol aqui da terra. Diz que prefere o povo de cá. E que gosta de fado misturado com outras músicas. Talvez esteja certo. Mas eu não sei se essa conversa me convence… Hoje nada me convence, nem faz sentido, essa é que é a verdade.

Reparo agora que o cheiro a tequila também vem de mim. Cum caraças! Que bafo! Se o café estivesse aberto, mesmo assim, ainda bebia mais uma, mas acho que tinha de ficar a dever. Ontem também fiquei, mas sou de boas contas. Bebi umas quantas e fiquei a ouvir os gajos que lá tocaram a noite toda, quase até ser dia. Dois tipos com pinta. Um de guitarra, chapéu a cobrir-lhe as fuças, sapatinho branco à pintas, e outro mais apinocadinho, de barbicha e contrabaixo. Ganda som! Fizeram-me sentir marinheiro, como o meu pai. Não sei se já vos disse, mas a solidão é uma cena lixada. Parece que nos come a carne até aos ossos. A bebida sempre ajuda um pouco, e sempre se viaja sem gastar muito guito. México, Chile, Argentina, um pezinho de dança num tango fadista, uma rockalhada para impressionar as gajas, mas tudo com calma, com estilo. Ya, os gajos eram bons! Não sei como é que o sacana do Rick descobre estes marmanjos e os mete a tocar naquela espelunca.

Ontem, ao ouvir os gajos, fechei os olhos, e quase chorei. Imaginei-me marinheiro, como o meu pai. Acho que já tinha dito isto, não já? Desculpem lá, mas não dá para mais. Ainda senti a brisa dos mares distantes, ontem, ao ouvir os gajos, de olhos fechados, e isso fez-me bem. Queimei o dedo com a ponta de um cigarro que parecia adormecido. E logo agora esta merda tinha de estar fechada. Abre essa pôrra, Rick! Mas nada. Acho que já nem música se ouve lá dentro. Deixa ver… sim, não se ouve um gemido, sequer. A farra já deve ter acabado, que ninguém aguenta a noite toda com uma gaja daquele calibre. O melhor é acender mais um cigarro (o último, caraças!) e meter-me a caminho. No estado em que estou, se algum mafioso daqui me apanha, já nem a casa chego. Que se lixe! Bora lá. Devagarinho, que é para ver se chego a Chelas sem me espalhar ao comprido.

Londres, uma vez mais (V)

Sempre obediente!

(em Camden)

Londres, uma vez mais (IV)

Uma preciosidade! Em Covent Garden, esta dupla conversava, enquanto eram filmados para alguma cadeia televisiva (suponho eu). Reparem nos pormenores das roupas, no ar dos dois antiques. A imagem fala por si.

Londres, uma vez mais (III)

Respect!

(em Camden)

Londres, uma vez mais (II)

I'm not a mod! Mas, na verdade, algo sempre me fascinou nessa cultura so british. No Soho vivemos esse espírito, pelo que na imagem não importa outra facto, que não o espírito da coisa.

Londres, uma vez mais (I)

From London with Love!

Desta vez com a família. Quatro dias muito bons, mas que souberam a pouco. Londres e nós. E agora, que tudo acabou, Londres em nós.

Poema

Não se ama
quando se ama

Talvez vivamos
na instância do amor
de sofrer com alegria
e do prazer dessa dor

Eles estão a chegar!

Pré-encomenda feita. Agora só me resta esperar. Os Blondie estão de volta, e comemoram os 40 anos de carreira!

E é isto!

Michel Vaillant

A publicação desta maravilhosa coleção começou no passado dia 2, e tenho-os comprado e lido todos. Oito dos quinze volumes são inéditos em Portugal, o que é coisa de valor. O desenho dos álbuns mais recentes, na minha opinião, fogem um pouco ao aspeto das personagens que aprendi a conhecer desde muito novo (como está diferente Michel Vaillant em Em Nome do Filho, por exemplo!). Mas Vaillant está de volta, e isso é que importa. Espero ansiosamente por alguns, embora todos os inéditos sejam apetecíveis. Mas não vejo a hora de ter em mãos A Traição de Steve Warson, O Regresso de Steve Warson e Rali em Portugal. 

Vinyl's Not Dead

Depois de tantos anos de procura, Journey To Dawn chegou às minhas mãos!

Poema

Não te importes
com os sonhos
que não te pertencem

Eles durarão um tempo inexistente
nas aspas da realidade

Procura antes os espaços invisíveis
entre as sombras do que vês
e tenta agarrar o pó das vontades
da tua imensa lucidez

Passageiros da Neblina

"Não posso viver sem ti. A outra boca do inferno há-de engolir-me, embora não seja tão quente como a tua."

Esta é parte da mensagem enigmática que Aleister Crowley deixou, antes de desaparecer. Como se não bastasse a presença dessa figura escandalosa nas páginas de Passageiros da Neblina, ainda temos Fernando Pessoa, e Sintra, como grande cenário de parte da ação. Que mais poderei eu desejar para ler nestas mini-férias de Páscoa? 

Blondie once more

E eis que surge, sem estar à espera, a minha loira de sempre!

Na Bélgica (VII)

(onde há um menino atrevido e sem vergonha,

tem de haver uma menina a condizer)

Manneken Pis e Janneken Pis

Na Bélgica (VI)

Última paragem: Bruxelas. A cidade não tem grande beleza. Não fosse a deslumbrante praça central, e não deixaria grandes recordações. Muita gente (mas não demasiada, ao ponto de incomodar), muita simpatia por parte de toda a gente, contrariando o que sempre fui ouvindo a propósito dos humores dos belgas. Os últimos três dias foram passados por aqui...

Na Bélgica (V)

Um dos grandes momentos da viagem. Beber esta Garre foi um acontecimento (obrigado, Dick), mesmo sabendo que não se deve abusar do precioso líquido. É que 11 graus de volume deixa as suas marcas. Como não pode prová-la, repare na belíssima cor. Ah, prazer supremo!

Na Bélgica (IV)

A "Veneza do Norte", como lhe chamam. Achei um exagero, confesso. Bruges não precisa de aproximação à cidade italiana. Tem o seu encanto próprio por entre canais e terra firme.  

Na Bélgica (III)

Bruges é outra coisa! Linda, parece uma cidade de brincar, com cavalos e carroças. Passear pelos caminhos de Bruges é sempre uma festa. O céu estava limpo (esteve sempre, aliás) e o frio era muito pouco. Os melhores dias foram aqui.

Na Bélgica (II)

Ainda em Gent. Esta magnífica construção, assim que a vi, fez-me lembrar de outros tempos. Era miúdo, e na RTP passava uma série que me fascinou. Chamava-se Les Galapiats (Os Pequenos Vagabundos) e este castelo trouxe-me a memória dessas aventuras vividas na tv. Lembrei-me de Béatrice Marcillac (a personagem Marion), e dos suspiros que dei por ela.

Na Bélgica (I)

A primeira paragem foi em Gent. Bonita cidade, pessoas simpáticas,e cervejas, muitas cervejas. Le petit éléphant rose sempre a pairar por cima de mim.

Vou ali e já volto

Então, até já!

That's what she said!

E não andamos todos, my love?

Rodelas Negras (III)

Amores antigos e recentes. O prazer de ouvir coisas que há anos e anos não ouvia. Na verdade, este regresso do vinil faz-me sentir que, afinal, a história pode repetir-se. Podemos regressar a uma passado que nunca passou, apenas permaneceu quieto e escondido numa qualquer dobra de tempo. Johnny Hallyday, os ABC, Neil Young e a Simone que sempre gostei, até começar a grafar o seu nome com uma estrela na ponta do i. Que bom tudo isto!

Altamont (a um clique de distância)

O I Blog Your Pardon! e o Altamont (music for the music generation) já estão ligados. É só clicar na imagem / logo à direita desta página para ter acesso ao melhor site de música feito em Portugal. Todos os dias há novidades, e por isso esperamos pela sua visita. Eu também ando pelo Altamont. É só procurar por mim, clicando no meu nome (Carlos Lopes) em algum dos artigos de minha autoria, e terá acesso imediato a todos os meus textos. Já são muitos e bons (digo eu). Mas o que importa verdadeiramente é desfrutar do prazer do site em toda a sua riqueza. Cerca de 30 pessoas fazem-no todos os dias, apenas para si. Não se esqueça disso, e apareça! Seja um altamontiano!

Poema

Não me agarres pela mão
agora que nada quero
do passado
ou do futuro

Não quero ser levado
ao tempo dos instantes grandiosos
nem ao indistinto
amanhã

Apenas desejo da tua mão
o cheiro intenso que ficou
dos dias com sabor a hortelã

Rodelas negras (II)

Mais cinco pérolas da minha vida! Comprei o disco Alibi, de Manuela Moura Guedes, no dia em que saiu, e ainda hoje julgo que serão poucos a tê-lo. Ao lado, um disco que amei sempre muito: East Side Story, dos míticos Squeeze. Por baixo, os icónicos Dare!, Brasil (uma constelação de estrelas em 6 belíssimas canções), e Select, o segundo da giríssima (sigh!) Kim Wilde. O vinil está mesmo de volta!

Poema

Nunca morei nas árvores
nem nunca habitei uma qualquer casa
nelas edificadas

Também nunca fui pássaro
e nem me fascinam
as suas asas ginasticadas

Tenho uma casa de chão
com cimento entre tijolo
de imperfeita construção

Dos pássaros apenas o encanto
de pensar voar por sobre
as casas em perfeita inação

Rodelas negras (I)

Tenho dois ou três posts programados que lembram o passado (na sua essência), mas que são o futuro, no tempo presente. O vinil veio para ficar, assim espero, e com ele o charme das grandes rodelas negras transportadas debaixo do braço. Que encanto! Graças ao meu amigo e compadre Jorge Roque, tenho agora um gira discos (adoro a expressão assim dita, à antiga) e por essa mesma razão ando a recuperar álbuns antigos, que estavam algo perdidos na minha arrecadação. Tratar deles, limpar-lhes a poeira e a humidade, é como fazer festas ao passado. Ou melhor, carícias. Até já fiz, recentemente, algumas aquisições. O prazer desta redescoberta anima-me tanto, meu Deus! Daí a partilha, em fotos e texto. Começa agora, e sabe-se lá quando terminará.

Cds atrás, vinil à frente. O passado ultrapassa o presente, metaforicamente. Os primeiros discos que comprei de jazz estão na foto, nas pontas. Uma paixão antiga, ao meio: Hair (a banda sonora e highlights pela Original London Cast). Por cima, e teria de estar por cima, um dos discos da minha vida: Milagre dos Peixes ao Vivo, do meu queridíssimo Milton Nascimento. Perfeito!

* este post inaugura um novo tag: Vinil.